Autopia

Aos amigos do parque. Aos parceiros da vida... Aos agentes da mudança.


A Natureza há de ascender
Mas não pra posse, pois já reina livre
Há de reivindicar-se como mãe maior do ser
Como a fonte vital que ao crescer, nutre
E não há quem não se cative a ver
Que só por ela realmente se vive

Pensam alguns que ela se ausentara
Mas presente está, sem estar
Se não nota, para e repara
E se discorda, por que respirar?

Somos a prole ingrata
Da única rainha que merece trono
Somos o progresso da perda de sono
A raspar felicidades entre vácuos e latas

Mas, como fomos destruidores de nós mesmos!
Pois nós, em conjunto, somos trindade verdadeira
Os pais, os filhos e a espiritualidade
Partes integrantes de um mesmo seio
Natureza dispersa e inteira

Onde agora bebe a vaidade
Que amanhã embriague-se a palmeira
E que sobre o mal da humanidade
Nasça um pé de seringueira.

(Arthur Valente)

Querido Juízo Diário

Ja fui calmo, eufórico e tempestuoso
Já fui salmo, filosófico e religioso
Já fui cético, patético e presunçoso
Já fui criança, adolescente e idoso

Já fui caminho, atalho e perdido
Já fui cascalho e pedra preciosa
Já fui babaca de atitudes honrosas
Já fui honrado, desgarrado e descabido

Já fui poeta, alienado e artista
Já fui modéstia e arrogância puras
Já fui doença sem remédio ou cura
E já fui doçura a esnobar a violência

Já fui vigarista, honesto e enganado
Apartidário, oposição e governista
Já fui lesado por nobres oportunistas
E calculistas com outros renegados

Já fui anarquista, comunista, utopia
Não fui nazista, porque isso não sei ser
Já fui blindado pela sede de vencer
E vulnerável por faltar-me valentia

Já fui passagem, estadia, volta e ida
Já fui azar, inércia, vontade e sorte
Já fui saída às peripécias da morte
E a entrada pro melhor que há na vida

Aos que questionam o que sou por completo
Sou concreto e abstrato em alquimia
Como posso ser, na vida, algo certo
Se incerto fui, e todo o resto, em um só dia?

(Arthur Valente)

Desabafo Analítico do Indigesto

A beleza da vida, hei de lembrar

Está contida na imperfeição contínua

Na alteração repentina que busca alcançar

A plenitude a que tudo se inclina

Sem nunca se planificar.

Pois pra cada cena, ato, momento
Sopra o vento de uma forma única
E não há de existir véu ou túnica
Que protejam o velho rabugento
Já passado
A se tornar só um contento ultrapassado
Amaldiçoado em ser deixado
Quase como fosse calúnia
Reprimido em seu repertório lento
Pobre, intolerante e transtornado

O caos, por essência
É o parto da mudança
A dor ansiosa da paciência
Que convulsiona-se sem cadência
Pra atrair a sonhada bonança

É a válvula de ação da descrença
Pro que já não mais avança
Ou um pedido de desistência
Ou um gesto de resistência
Ao mestre-sala que dança
Não mais por liderança
Mas por orgulho torpe e teimosa persistência.

Pois não hei de esquecer também
Que o perigo da constante inconstância
É sujar-se em intolerância
Com sua sucessora que logo vem

E que não mais por temperança
Nos destemperemos a crer na violência
Dos que sentenciam nossa potência
Paixão, eloquência
E convicção na crença do novo em ascenção
À fala tímida e mansa.

Que não nos calemos quando o novo gritar
E bradar que agora é sua vez de agir
Pois nasce este pelo o que nos fizeram engolir
E vive para que aprendamos finalmente
A mastigar.

(Arthur Valente)

And I'm feeling good

Cigarro, cachaçada
Ressaca de blues
Um sarro, um sorriso de farsa
Cuspidos e escarrados
Em pus

Um céu negro como Nina
Um velho tempo que se inclina
Ao novo boa praça
Resplandecendo luz

É um novo dia, mas o dom é o mesmo
E se tentaram me deixar a esmo
Enganaram-se em jus

Porque já não mais calado
Alcanço o dia rebuscado
Sem medo de ser ofuscado
E pondo-me guiado
Ao calor solar que
Em meu corpo cansado
Se alastra e se conduz

Deixe que renasça
Deixa, que passa
Passado, presente
Futuro proeminente
Que nasce da semente
Que eu, indigente
Solenemente, só de pirraça
Pus.


(Arthur Valente)

Sem Querido

Era uma daquelas
Que, apesar de bela
Não sei bem se queria

Ai, sem querer
Juntei realidade e fantasia
Entre conto e poesia
Feitos à luz da janela

Escrevi sobre sorte sofrida
Sobre corte e ferida
Sobre vida e sobre morte

E zen,
No escuro que faz-se de açoite
Produzi contra os muros da noite
Ao lado de ninguém
Até o alvorecer

Ao final, por bem,
Fui cair feliz
E se sem querer, quis
Sem querer, me refiz
Aprendiz a crescer

E tudo a quem,
Bem, mas sem querer
Eterniza-te acaso
Faz-me refém
Mas só por ser,
Sem querer,
Amém


(Arthur Valente)

Canto de despedida

Eu vou
Vou como Caetano sugeriu
Como Jack escreveu
Como foram Chris, Bob e Jim

Vou como a estrela que caiu
Como um louco no apogeu
Que busca somente
Buscar um fim

Vou como se vai
Como se deveria ir
Desbravando meu íntimo
Meu Abel, meu Caim

Vou como quem sai
Como quem só quer sumir
Criando, quieto, meu ritmo
Que não aguenta mais guardar-se em mim

Vou fundo, de cabeça
Mas, ah! Sem hipocrisia
Vou leve, como poesia
Querendo que a vida aconteça!

Vou por ser criança
Por ter me faltado crescer
Por ser, estar e crer
Que em mim ainda há esperança

Vou por ser fraco
Por ser ignorante e pobre
Por não trocar-me por cobre
E por já ter o semblante opaco

Vou por ter perdido o gosto
Por faltar-me vontade
Porque vivo em infeliz cidade
E pela infelicidade tomar-me o posto

Vou porque me mandaram
Porque fui deixado
Pois já só e destroçado
Me viram em cacos e pisaram

Vou pra não ir de vez
Pra ainda tentar manter-me são
Pra não mais juntar as mãos
E orar minha invalidez.


(Arthur Valente)

Aos Poetas

Poeta de vida e de morte
Escrevo porque sinto, porque penso e porque sou
Rabisco minhas fraquezas, pois assim sinto-me forte
E declamo meus pesares, procurando alçar voo

Sou político, escrachado, diplomático e violento
Livre pensador, por momento, enjaulado
Encontro cores soltas nos dias mais cinzentos
E caminho contra o vento junto aos nobres rejeitados

Simpático, atraente, indiferente e invisível
Saliente e tímido com as mulheres que almejo
Por vezes aclamado, e outras imperceptível
Vou de lobo prepotente a assustado caranguejo

Expondo meus critérios, admiro quem me ouve
Mas ressalto ainda mais os que me fazem ouvir
Minha arte é flor que nasce, pra cozida, virar couve
Sou o conjunto disso tudo e o que me falta descobrir.